Tinta Permanente

Garras

2010-10-25T23:19:00.001+02:00

24.
Minhas garras subindo devagar - teu arfar louco.
Lenta e profundamente louco.
Possuir-te onde a respiração é mais viva mais lume.
Prazer obscuro. Negro.

Palavras

2010-10-23T21:33:00.002+02:00

23.
Não me bastam tuas palavras quentes, mistura de dois sangues, transfusões.
Despedaçar. Fazer escombros. Arruinar.
Tua voz é mais do que longe. Tua língua mais do que insidiosa.

Desamor

2010-10-21T14:51:00.002+02:00

22.

A ti não te amo. Antes, quero o teu sabor para me saber a mim.

Sede

2010-10-20T03:11:00.001+02:00

21.

Ou a deserção? O amor é por vezes inóspito um deserto sufocante por onde caminhamos.
Temos sede.

Amor

2010-10-19T16:06:00.001+02:00

20.
Amor : teia que teço em mim e desfaço refazendo e ao fazer me desfaço e disfarço o disfarce em que me faço.

Espelhos

2010-10-17T21:32:00.001+02:00

19.
Por vezes os espelhos
dizem as ânsias :

cavalos espantados

Pai

2010-10-16T18:06:00.000+02:00

18. Pai balbucio-te.

Desaprendi a voz

Devorar

2010-10-15T01:57:00.001+02:00

17. Ser-se violentamente sereno. Arquitectar branduras por dentro do fogo. Pairas à tona das águas. Absurda entregar o corpo à depuração e devorar calmamente devorar sem fim devorar devorar sem perguntas e sem morbides

Fascinacão

2010-10-14T01:44:00.002+02:00

16.Sobrevivência mínina nossos corpos inusitados sobre a terra viajantes e descobertas feitas como se se lançasse um grito e túmulos por onde se abre a morte.
Nossa fatal fascinação.

Aparo fino

2010-10-13T14:08:00.001+02:00

14. Que regozijo teres traçado a aparo fino na fímbria da pele o mapa local seguro localizável o tesouro com que te propões brindar agradecimentos a quem a quê?

Profanação

2010-10-12T19:08:00.004+02:00

13. Profanação dos antigos ritos caminhantes serenos e brancos imolados em altares
Sacração do que em ti se põe mais sereno olhar onde fulva percorrida é despejar límpido de lágrima escondida

onde

se pudesse amar-te como aos anjos
muito prontamente revelar todos os sinais de mim
conhecidos e reconhecidos como tais

eu donzela
onde tu dormes mais inquieto

inquietação?

Pérfida

2010-10-11T13:15:00.002+02:00

Ontem desfiz minha trança espalhei meus cabelos pelos ombros cálidos escombros férteis onde resvalam teus dedos pérfidos maldizentes de meu corpo aberto teu campo de muito cavalgar treino de luta gladiador com gáudio te apropriando daquilo que a ti te pertence.

Como sou presta na espera que faço que de ti e presurosa presunçosa me deixo ficar nos silêncios bordados em linho branco te apresento meu trabalho feito em tua ausência como me ocupo de ti feliz refazer do vazio que deixaste julgas tu que no entreabrir das minhas perdas? pois te envio carinhoso lenço que para ti bordei para que derrames nele as lágrimas que por mim chorei quando partiste.

Escrever

2010-10-10T10:24:00.000+02:00

11. Escrevo porque ME escrevo.

Jogo

2010-10-09T06:00:00.002+02:00

10. Acto pueril de dizer o contrário das coisas, fazer falar as ressonâncias e as memórias como quem joga, habilmente, um jogo de azar.

Mão

2010-10-08T10:02:00.001+02:00

9. A mão segura a caneta. Invento sombras sobre o papel : luz apodrecida. Rápida abrindo viva canais e espaços. A mão luta. Sombria. Desenha traços de sombra no papel. Expiação.

Escrita

2010-10-07T14:51:00.001+02:00

8. Primeiro o nome, depois o corpo. A escrita é também um silêncio, ou um abismo por onde resvalam estas palavras. Doridas.

Fala

2010-10-06T08:11:00.000+02:00

7. Aprendo a minúcia da fala invasora com a cautela dos pássaros.

Silêncio

2010-10-05T09:20:00.003+02:00

O silêncio arde.

Corrupção maior seria o de querer o ar que as pedras respiram.

O silêncio arde.

Pássaro

2010-10-04T08:48:00.002+02:00

5. Um sopro. Como um pássaro vôo incólume e perplexa me deixo vogar o ar da manhã nas faces exauridas.

Brusquidão de sono pardo. Queda entrega singular. Silêncio mudo.

Sangue

2010-10-03T13:00:00.002+02:00

4. O Tempo do sangue todo se esvai de pulsos delicados dedicados à profusão de golpes feitos à lâmina fria.

Exacerbar o quê? Para quê ou para quem? O Tempo esvai-se

Reconhecimento

2010-10-02T00:51:00.002+02:00

Reconhecimento :

da tua face frente a frente à tua face. Eis ali todos os traços com que te reconheço impresso impressão de que te estás entristecendo como quem tece silêncios no vagar da tarde que morre lenta.

Monólogo

2010-10-01T18:53:00.001+02:00

2. A insatisfação o desprazer o furto o desfrutar miserável de quase nada

Silêncio

2010-09-30T21:57:00.001+02:00

1. Subterfúgio. Subterrâneo ôco. Rocha cavernosa. Mina de ouro abandonada.
Silenciosa aí te esperas. Sabes do silêncio, o teu próprio silêncio. Espasmo, o teu próprio espasmo. Espanto de assim te veres tão só.

Barco

2010-09-24T02:41:00.002+02:00

Que vontade de ser só espírito, alma, chamem-lhe como quiserem, e vogar por cima das águas do rio e dizer sou barco e ser barco até aos mastros altos da luz.

Corpo

2010-09-23T00:35:00.001+02:00

... ah, esse teu corpo, ponte insegura e delicada para o êxtase...

Sem dizer

2010-09-22T00:52:00.005+02:00

Indizível era

a fonte

do teu corpo

d'onde

brotava sedenta

a ÁGUA

Então eu era

o rio

onde tu na-

vegavas

insuspeito

feito BARCO

Falávamos

das secretas

coisas do amor

o MAR

tu onda

lambendo

a areia dos meus seios.

Formalmente

2010-09-17T00:00:00.004+02:00

Fragâncias, fragmentos, furores, frios, fulgores, fantásticos, favores, favos de mel de abelha voadora, facas e adagas escondidas, fortunas e más-sortes, farturas, fogos fátuos, factos, os fatos, feliz, felizmente, felicidade de te haver encontrado e ter escutado os fragmentos da voz por demais cansada, um esgotamento aberrante e as fragâncias tornam-se pesadas. Furores assolam o terreno onde luto, frios cadáveres não entendem o meu luto. São fulgores, brilhos de antigas andanças por reinos fantásticos onde fantasmas colhiam dos favos de mel abelhas. Assim secam o mel.

Fortunas, ouro apodrecido em mãos acolhedoras, sôfregas, esvaídas em sangue, trituradas na busca de fortunas e má-sorte.Facas, facas, facas. Detesto, amo, como facas, faquir fadado fugido do fogo, furibundo, enterrando facas no corpo.

Faculto a não respiração. Faculdade máxima do sentir tudo facultativo ao corpo. Frio, fogo do avesso, fantasmagoricamente facilitando a morte.

Saber

2010-09-15T23:19:00.003+02:00

Há milénios
que te conheço
e nunca soube
o sabor da tua pele - por dentro

Luar

2010-09-13T22:51:00.000+02:00

No muro
- que era branco -
a lua
abria uma janela

Insónia

2010-09-10T00:45:00.010+02:00

Os olhos fechados, pálpebras suavemente sobre os olhos, transparentes, deixando passar a luz e as sombras.
Parece dormir ou só descansar de um esforço sobre-humano. O corpo completamente imóvel. Seria isso a morte? Mas, e todos os pensamentos que afloravam sem cessar ao topo das pálpebras trémulas?
Ficou assim muito tempo, até que a noite se instalasse. Só depois se levantaria para preparar um chá em gestos lentos e comedidos numa poupança de movimentos felina.
Sobre a mesa de trabalho alguns livros, certos deles abertos sobre páginas anotadas. Uma desordem estudada. Objectos que mudavam de um sítio para o outro enquanto divagava sobre o sentido de uma palavra, de uma frase escrita há várias semanas.
Trabalha assim, sobretudo à noite quando a casa se enchia de sombras e silêncios.
Na cozinha, um gato vinha buscar um pouco de comida e procurar um sítio confortável e quente onde passar umas horas antes de sair para a relva gelada ou orvalhada.
Gostava de ver o tremer dos bigodes do gato que cheirava as ervas uma a uma, com uma precisão lenta que inspirava depois a sua escrita.
Passos de gato, cautelosos, quase reticentes, cheios de dúvida, uma pata no ar que ele agitava para retirar a humidade, a água fria que magoava a polpa das patas de veludo.
Imaginava tudo. Os narizes húmidos dos cães correndo pelo espaço imenso, lado a lado, dando-se grandes encontrões, uma luta de brincadeira. Depois acalmavam, farejando por todo o lado, todos os cantos, levantando os narizes para sentir o cheiro fresco da manhã que se aproximava.
A essa hora, dentro da casa cheira a café e a torradas. Os corpos estão lentos e reticentes, demoram a sair do sono. Apenas um movimento de cansaço, um pouco sonâmbulo. Os corpos têm o cheiro do sono, do calor da cama, mesmo os adultos mantêm esse cheiro de criança quando crescem. Fica connosco para o resto da nosa vida.
Olhava pela janela e via a proximação do inverno subindo o caminho das pedras cobertas de musgo. Um sentimento de grande entusiasmo apoderava-se da sua mão escrevente. Há um momento próprio, justo, em que todas as energias se juntam para uma alegre labareda de escrita de curta duração. Mas vivia para esse instante. Era um fulgor intenso e só isso lhe interessava. Como ao gato só lhe interessava a busca de um pequeno rato que tivesse trilhado um caminho na erva durante a noite...
O dia havia de passá-lo na cama entre sonhos produzidos pelos químicos. Estranhos e assustadores, incapazes de virem ao de cimo, ficando inconscientes como uma má recordação.
Quando a noite volta, as flores já não exalam perfumes alguns. É um momento de huis-clos. As paredes do quarto tornama-se mais estreitas.
Os cães agitam as patas no sono. Parecem despreocupados. Não têm nada a guardar apenas uma orelha fica atenta a sons menos conhecidos. Quem não dorme durante a noite acaba por conhecer esses barulhos melhor do que os cães.
A televisão vomita imagens de todo o género. Repetem-se programas já mostrados durante o dia, é como se o tempo fosse ume grande círculo escavado e que nós, fazendo uma roda, olhamos com despudor. O gato não dorme apesar da posição do corpo que poderia trair um grande á-vontade. O gato espia, com regozijo.

Périplo (continuação)

2010-09-08T04:11:00.005+02:00

Quem terá chegado ao acampamento esta noite que se anuncia estrelada e fria? Por vezes juntam-se a nós novos companheiros, alguns muito jovens, a pele já crestada pelo sol ou pelo gelo. Trazem no olhar algo que se parece a um contentamento, um olhar dourado.

Hoje sou um dos últimos companheiros a chegar. De longe, observo a ronda de corpos humanos junto ao fogo, umas tantas tendas levantadas, de pano branco, outros cavalos ruminando calmamente. Aprecio os perfis e, à medida que me vou aproximando, começo a reconhecer certos rostos. Gosto sempre deste sentimento quente que me percorre as veias quando, ao fim de um longo trajecto, vejo um companheiro com quem partilhei outros pedaços de viagem, uma refeição, um abrigo de fortuna para nos proteger contra a intempérie.

A saudação é sorridente, aprazível. Pouco me perguntam, apenas se me quero juntar a eles para o chá e a refeição. Trato do meu cavalo e venho-me juntar aos meus companheiros oferecendo-lhes o que trago comigo : alguns frutos, pão, pouco mais.

Preparamos a comida, algumas novidades são expostas, pessoas que se encontraram pelo caminho mas que seguiram outras direcções, alguém me pergunta qual é o meu destino ao que eu respondo que ainda não sei. Outro ri dizendo que é bem capaz de viajar comigo porque tem exactamente o mesmo destino que eu.

A refeição passa calmamente, a noite invade tudo, as nossas faces apenas iluminadas pela luz do fogo a que juntamos mais lenha. Vai fazer frio, bebemos mais chá. Há uma liberdade em todos os gestos que faço que começo a duvidar que tenho um corpo. O meu cavalo aproxima-se de mim, dá-me uma pequena pancada com as longas narinas, acaricio o longo pescoço sedoso. Estamos os dois felizes e mudos ouvindo a canção de um velho companheiro que se sente nostálgico de algum lugar, alguma coisa, alguma pessoa.

Eu deixei a minha casa há muito tempo. Há tanto tempo que nem me lembro como ela era. Mas lembro-me muito bem do caminho para lá voltar. É isso o mais importante. Não me lembro também da razão que me fez partir. Não há verdadeiramente necessidade de uma razão específica. Parti, sem nenhuma ideia precisa e sem saber para onde ir. Fui apenas caminhando sem destino certo e assim tem sido até agora. Não sei por quanto mais tempo viajarei. Não sei quando chegará o momento em que vou ter vontade de parar e instalar-me num lugar ou voltar para de onde vim. Por ora sinto-me bem neste balançar de lugar para lugar e vou continuar a fazê-lo enquanto o meu cavalo fôr feliz por caminhar entre as altas ervas na primavera e o meu corpo não se sentir pesado em nenhum ponto da Terra.

Zonzon

2010-06-11T21:17:00.002+02:00

Zonzon era o meu gato inglês. Fleumático e pouco dado a grandes demonstrações de fosse o que fosse. Cuddly só quanto baste e não era muito.

Como dizem muito eufemisticamente os ingleses, Zonzon was put to sleep esta manhã. Sete anos e uma doença fatal dos rins.

Estamos como se um autocarro de dois andares nos tivesse dado uma grande cacetada.

Farewell Zonzon

Viajando

2010-05-29T20:24:00.004+02:00

Fui seguindo a longa estrada poeirenta. mais um caminho do que uma estrada, na verdade. À minha volta o verde das colinas, um prolongamento de estepe, pouca vegetação, nenhuma árvore ou arbusto.

Estou muito só no meio das ervas altas. O cavalo está feliz, sente ligeiramente o meu peso, nada que o incomode. Vai devgar e sem hesitações, como se soubesse o seu destino. Mas eu estou só e o caminho a percorrer parece-me enorme, o corpo dói-me como para me lembrar que existe.

Levanto os olhos ao ver passar uma águia no alto de céu. Há muitas aves de rapina nesta região. São animais magníficos que sigo com o olhar de uma verdadeira fascinação. Tencionei ir até ao acampamento antes do sol posto, apresso o cavalo, fazendo-o seguir um trote mais fogoso. Ele executa a ordem por uma simples pressão das pernas sobre os seus flancos. E percebe o interesse de nos apressarmo-nos. Poderá, finalmente, descansar, as pernas finas e musculosas tremedo num tique de excitação.

Périplo

2010-05-26T15:26:00.003+02:00

Gosto de me deitar nas mantas rugosas, pesadas, muito coloridas e de ver inscrito em alguma parte do meu corpo o soletrar dos outros. Como tatuagens. Cada tipo de soletrar activa uma parte determinada do meu corpo. Enquanto estou deitada entre as mimhas mantas que me aquecem como um útero, todo o meu corpo vibra desse soletrar.

Amanhã tenho uma grande viagem a fazer. Sei que não verei este grupo de nómadas durante muito tempo. Despeço-me de cada membro com um breve gesto de soletrar.

Irei para outra paragens, a norte da estepe onde a erva é como um lindíssimo tapete ondulando sobre as colinas.

Outros nómadas viajam por esses paradeiros, têm outros costumes, outros hábitos, outras preces. Outro soletrar. Aprenderei tantas línguas quantos companheiros de viagem encontrar no meu caminho.

Viajarei a cavalo desta vez. É um animal corajoso, vibrante de músculos, narinas fogosas. Adornei este animal com arreios de um a beleza sem limites. Ele sabe assim a importância que lhe dou. Olha-me com os seus olhos oblíquos e húmidos com satisfação. Tem pressa de partir.

Nómadas

2010-05-24T14:17:00.002+02:00

Somos um grupo de viajantes. Nómadas. Somos irmãos de soletrar. Não há, por isso, grandes discussões. Quando começamos a agrupar-nos em lugares bem conhecidos por nós na estepe, cada um de nós executa os afazeres necessários em silêncio. Alguém acende o lume para aquecer a água para o chá, que será bebido muito quente, um outro trata dos cavalos, se os há, ou outros animais que viajam connosco, um outro ainda começa a preparar uma refeição frugal, normalmente ajudado por um compaheiro mais novo. Comemos em silêncio, às vezes um sorriso aflora ao rosto de um de nós ou uma ruga acusa o cansaço ou preocupação. Todo somos atentos a esses pequenos trejeitos, falam-nos dos nossos companheiros de um modo passivo, é como um código.

Depois da refeição, um nómada mais velho começa uma história. Soletra cuidadosamente, acontece que se esqueça de continuar a história e se ponha a divagar sobre outros pensamentos.

Soletrar

2010-05-20T20:14:00.001+02:00

Vim chegando num passo vagaroso que andava pensadora a soletrar. Sentei-me no chão, como sempre faço, sobre a erva dura, as pequenas pedras brancas e angulosas.

Não disse nada que não era isso a que vinha. Desenhei as letras de soletrar com um dedo na poeira do chão na intenção de um diálogo logo ali posto. Ninguém soletrou outras coisas, ocupados que estavam com outros afazeres. Não insisti. Pensei que se alguém tivesse vontade viria conversar comigo junto ao fogo que se acenderia. Sabia-me entre amigos e almas gémeas, nem o soletrar seria necessário. Quando as constelações se formassesem no céu, falaríamos como numa prece, um mantra repetido até à exaustão.

O meu corpo balança, ritmado. Soletro de novo e chegam-me agora os sons de outros soletrares. É uma música. Irmãos se soletrar.

Nascimento

2010-05-19T22:16:00.002+02:00

Um grande cansaço que invadia todo o cérebro, mais do que o corpo. Só cérebro. Impossível de a deixar pensar, de deixar divagar como dantes fazia, era como um balão colorido que se largava nos ares e dançava num céu azul. Os olhos seguiam-no, mas apenas como um faro, de resto seguia a sua rota.

Tinha uma mente divagante, vagarosa. Nómada. Andava de lugar para lugar numa estepe longíqua sem algum descanso. E enquanto o fazia construía na areia dos caminhos, escritas com símbolos desconhecidos ou aparentadas com as que se conheciam. Sânscrito, japoneses, chineses. Apareciam em núvens, sem valor ou sem sentido. Eram falantes de uma solidão noctívaga, como um corpo deitado dentro de um tenda e coberto de velhas coberturas que se exprimia com convicçâo sobre o galope de um cavalo, ou o silêncio do vento por detrás dos montes.

Se lhe acontecia ficar no exterior e estudar constelações de que não sqbia reconhecer ou nomear, o seu espírito abria-se então como uma rosa branca, que desabrochasse lentamente mas ali mesmo, sem aviso, e mostrasse num fulgor do seu nascimento, um milagre.

Um mundo de dia

2010-05-18T14:36:00.006+02:00

É o momento de nascer o dia. Os primeiros pássaros do outro lado da estrada começam a ensaiar trinados. Mas não há ainda agitação, apenas uma sugestão de luz de que cresce para lá dos campos e arvoredos do meu lado esquerdo.

O sol virá tímido esta manhã, há um nevoeiro ténue à volta das roseiras. O cães saem à rua muito excitados pelo ar freco e uma liberdade nova que lhes permite correr lado a lado, moderndo as orelhas de um e de outro, cavalgando alegres até que o assobio lhe estrague o divertimento e os faça voltar a casa de bocas abertas, sorridentes, língua pendentes.

Gosto especialmente dese momento em que os deixo livres, molhando as patas nas ervas orvalhadas, saltando para tentar apanhar algum pásaro distraído e matutino e que lhes passe em frente do grossos narizes húmidos.

Georges, o gato preto, volta a casa depois de uma noite de deambulações e errâncias. Mia pedindo a comida de que mais gosta. Nãp há-de parar até conseguir o que quer. Teimosia felina.

O dia começou.

2010-05-15T19:55:00.001+02:00

Choose Life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol, and dental insurance. Choose fixed interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisurewear and matching luggage. Choose a three-piece suit on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing, spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pissing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up brats you spawned to replace yourselves. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that? I chose not to choose life. I chose somethin' else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?

Irvine Welsh

On Trainspotting Directed by Danny Boyle. With Ewan McGregor

Aficionados

2010-05-15T06:05:00.004+02:00

Minuciosamente enfrentar o perigo que assedia. Como num ballet em praça de touros. Pegada de caras. Barrete ao lado. O touro está cansado, espicaçado de bandarilhas que fazem correr o sangue espesso pela pele negra lustrosa, como um rio, mas sem pavor.
O animal desinteressa-se das danças dos manequins vestidos de campesinos. Não ouvem a multidão. Ficam pesados à espera de mais bandarilhas, o ultrage.
.
Gritos surgem dans bancadas onde o sol bate em cheio. Também o animal está cego. Ataca, os olhos fechados, sem gosto nem arrebatamento.

Mar de Palha

2010-05-14T11:27:00.000+02:00

O corpo todo num júbilo, muito solar. Como quando junto ao oceano e brilhava na cegueira da pele.
Mudo e quedo, um furacão de vida entrando pela escuridão da principal porta da casa sombia e interior. Olhas para mim e reconheces o gesto, o afável sorrio pronto para te acolher. Mar de Palha brilhando...

Felicidade

2010-05-13T12:55:00.000+02:00

Eu fui muito feliz.

Houve um momento preciso em que essa felicidade era tão intensa que parecia irradiar sobre todos os vultos e paisagens. Dava uma transparência rubra às coisas, esse júbilo.

Vem airosa

2010-05-13T12:39:00.003+02:00

Vem depois airosa, fresca e bela por entre as flores selvagens do campo. Nunca uma imagem foi tão bucólica, ela colhia papoilas e fazia bouquet vermelhos e amarelos pensando em Van Gogh. Veio airosa, de um passo dançante, encher a luz do quarto.

Sonho paterno

2010-03-22T13:18:00.003+01:00

Ontem falámos. Tu dizias coisas, calmamente, um pouco sério, o cigarro a extinguir-se nos dedos. Foi um momento exceptional embora falassemos de cosas simples. Tu não viste o meu nervosismo. Servi-te uma bebida com mão segura, um ar absorto, a que tenho tendência. Sentei-me no sofá junto ao teu. Amena. Sorridente. A tua voz cavava um abismo onde eu me lançava sem brusquidão. Disseste "formamos um nó". Aquiesci.

Bon vent

2009-07-24T17:51:00.002+02:00

La petite fille de la droite aura 18 ans le 9 août! Elle vient de réussir son bac, trouver et louer son premier appart, commencera ses cours en fac en octobre. Le temps passe trop vite, en effet.

Et le Grand Jacques

2009-07-17T00:22:00.000+02:00

Le Grand Charles

2009-07-17T00:13:00.001+02:00

Juliette

2009-07-14T22:28:00.000+02:00

Juliette Greco aos 82 anos!!!!

You're the only one

2009-07-14T22:14:00.001+02:00

Judia nascida na Tunísia, vivendo em França... dá isto!

Um ovni chamado Camille

2009-07-14T22:07:00.001+02:00

Dutronc, Thomas

2009-07-14T22:02:00.001+02:00

Herdeiro de Françoise Hardy e Jacques Dutronc... Les chiens ne font pas de chats

Anaïs

2009-06-25T01:58:00.004+02:00

Para quem não conhece a nova geração de músicos franceses, deixo aqui um exemplo. Trata-se de uma rapariga cheia de energia e imaginação capaz de imitar o sotaque escocês como ninguém em França. Só por isso ela merecia um prémio já que os franceses dão tão mauzinhos a falar línguas estrangeiras. Não se trata da grande canção "à texte" como conhecemos com o Brel mas tem um não sei quê que poderia, por uma vez, calar os nossos amigos ingleses e a arrogência deles no que diz respeito à música francesa.

Such sweet sorrow

2009-05-01T02:27:00.003+02:00

Rescued orangutans Peanut and Pickle at the Nyaru Menteng orphanage in Borneo in http://www.independent.co.uk/environment/green-living/victims-of-the-oil-rush-1677096.html

The end

2009-04-30T22:37:00.002+02:00

It's finished. Someone had finally had the courage to put an end to its misery but, how come that she didn't feel relieved, happy, smiling at her own face on the mirror? Instead, she felt... what? Blank, nothingness, a feeling of death covering the dust of the furniture, the objects, the lovely things she loved the most. Everything shattered, no joy in looking at the little statue in marble.

The end. The final stroke. No words spoken. Just silence and endless, senseless memories. The end, it is finished and nothing had yet begun.

Poetry Poesia Poésie

2008-11-08T15:26:00.001+01:00

'To set the darkness echoing'

'I've always associated the moment of writing with a moment of lift, of joy, of unexpected reward' 'I always believed that whatever had to be written would somehow get itself written,'

Seamus Heaneyn talks to fellow Irish poet Dennis O'Driscoll.

Extracted from Stepping Stones: Interviews with Seamus Heaney by Dennis O'Driscoll, published by Faber

Colheita de 83

2008-11-05T00:05:00.004+01:00

muito me apraz este monólogo de gesto louco mais do que insano para relembrar Camões de quem procuro uns sonetos para que transcreva no caderno de contas e soma e multiplique.

Orações foram ditas curtas ou parafrases do que outros assim disseram mas que importa se sujidade se coloca entre o corpo e o resto e não deixe ver avançar nem sequer um milímetro.

eu amo

um contador de histórias que diga lentamente palavras de sabedoria antiga conheça de cor parábolas e ventos tempestades que se aproximem de mansinho e já ele as pressinta e que eu devolva a gramática a quem de direito e venha trocar verbos adjectivos pronomes

uma voz de lamento que farei dos meus dias de então que me embalavam na corrente mar de gente entregue à fúria de manhãs viajantes em combóios com destino muito conhecido

Não conclusivo

2008-11-01T19:10:00.007+01:00

Eu colho nos livros, pequenas frases passageiras, que têm um mérito de morte iminente, de evasão momentânea. Que querem dizer estes fragmentos que, num simples olhar, nos indagam, interlocados eles mesmos, como se acordados de um sono profundo, lento e longo? Um sono de séculos.

O que é que acorda uma frase, um pequeno poema para um sentido completo, full, pleno de algo ainda indizível mas fresco e trépido como uma água de rio corrente. São pedaços de escrita de um livro abandonado, antes e depois, mas que tiveram um momento de glória enquanto essas palavras brilhavam na opacidade da nossa compreensão. E que querem elas dizer, essas palavras, para além do sentido que lhes é próprio e conferido por aquele que as escreveu? O que querem elas dizer, no preciso momento em que aquele que as leu, decidiu que elas valeriam a pena de sair do anonimato para a luz incerta de um outro caderno escrito na penumbra?

O que uniu ou contrapôs o que aqui deixei escrito pela mão de outros? O que me atraiu ou se atraiu simplesmente, naturalmente? No primeiro poema o final de tudo quando se atingiu o extremo, no segundo exemplo a vida como tragédia, no terceiro exemplo o carpem dies, em contraluz e oposto. No quarto exemplo a aprendizagem do método em memória para no quinto exemplo poder contar, com ínfima labareda o consumir da vida e, no sexto, encontrar a "fée du cristal des airs" sendo esta última frase uma apenas de beleza de construção, não procuro nela sentido, embora em tudo haja sentido.

Last but not the least

2008-10-30T20:54:00.001+01:00

"... toi petit terrible secret, petite fée du cristal des airs".

Céline

Pari Passu

2008-10-26T18:47:00.002+01:00

"Il faut raconter l'éparpillement d'une âme vers la mort par l'horreur et le chagrin."

Céline

One more for the road

2008-10-25T21:31:00.002+02:00

"Les souvenirs les plus petits sont les fibres de votre âme. S'ils se rompent, tout s'évanouit".

Céline

Tout et son contraire

2008-10-24T22:26:00.001+02:00

"Hold to the now, the here, through which all future plunges to the past..."

James Joyce

Até onde se pode alcançar

2008-10-23T17:32:00.003+02:00

Novo segmento :

"We only begin to live when we conceive life as a tragedy..."

W. B. Yeats

E não esqueceremos o comentário justo, inteligente e acerado dp J.S.Q. no post anterior.

Escombros

2008-10-22T23:23:00.006+02:00

Abro de novo o enorme volume do(s) diário(s) de Sylvia Plath e deparo com a primeira das exergues, a de Louis Macneice :

Having bitten on life like a sharp apple

Or, playing it like a fish, been happy,

Having felt with fingers that the skye is blue

What have we after that to look forward to?

Not the twilight of the gods but a precise dawn

Of sallow and grey bricks, and newsboys crying war.

Outras duas seguirão mais umas quantas frases de Céline que, inesperadamente, encontrei num artigo do Philippe Sollers no Nouvel Observateur.

Havemos de unir tudo isto 'in a bundle' e depois deitar por terra como se faz com as peças de um mikado insolente e veremos o que ficará, na tagente de tudo, na horizontalidade das águas de um mar pouco agitado. Construir um sentido, se tal é possível.

Leitura

2008-10-03T23:46:00.004+02:00

Ler é inscrever por dentro
recorte puro de palavras - exactas dimensões
penso fazer um desenho
auto-retrato
pois tudo está escrito no rosto
e resplandece no olhar

Visões

2008-09-30T15:35:00.015+02:00

Ele escreveu "A minha vida não está no passado, está diante de mim", segundo Malraux e eu concordo. Está de acordo com as cores de Lisboa que mostra vivas e alegres e que eu revisito amiúde para grande prazer da alma que não será pequena neste caso.

Ela acrescenta "As mãos nunca mais serão cálidas" sem saber que tem mais do que razão e que essa razão é certeira e atinge o núcleo do que escrevo.

São ambos certeiros estes anjos guardiãos, voláteis e virtuais que me gratificam da sua presença na história que vou construindo. Mas o que prevalece é que ambos perceberam, no âmago do que digo, esse apego doentio ao fruto apodrecido e morto.

Eu sei, amigos e reconheço o que transportam como mensagem nas vossa asas. Sei onde me situo sem no entanto aí estar com complacência. O passado é o meio para compreencer o presente e poder projectar-me no futuro. Há uma dinâmica nisso tudo mas, sim, as mãos não serão nunca mais cálidas.

Vénia e chapeau bas.

Memória

2008-09-26T22:19:00.001+02:00

Era um fulgor ardente
Uma tábua rasa
Um olhar transparente
Mãos cálidas.

Era

Sonhos

2008-08-03T07:47:00.001+02:00

Esse texto ressoa
como um brilho na noite.

Vozes

2008-07-26T02:08:00.000+02:00

Eu estudo um texto
Ouço-lhe a cor.

A estrada para Sesimbra

2008-07-11T22:15:00.010+02:00

Era quando eu era ainda uma criança muito nova, um pouco mais velha que a rapariga da janela, só um pouco mais velha. O meu pai tinha uma paixão por aquelas velhas motos, pesadas, poderosas como um cavalo de trabalho. E íamos, os três, na moto (eu entre os meus pais, bem apertada pelos braços da minha mãe, a minha bochecha contra o couro do casaco do meu pai, ou no carro, que na altura havia de ser o Volkswagen azul claro, como no filme ("Herb???? era esse o nome?).

Era uma estrada cheia de curvas e contra-curvas. Havia grandes espaços cobertos de pinheiros por onde o carro ou a mota passava sem pressas, deslizando com a facilidade dos passeios da infância. Era uma estrada descurada, com buracos aqui e ali, já com bastante trânsito nessa altura. O meu pai adorava aquele bailado de curva e contra-curva e curva novamente. Ele conduzia com uma perícia delicada, sem arranques, fosse mota ou fosse carro. Ia-se com ele e o veículo que nos transportava acompanhando as curvas apertadas, deslizando fluidamente. Eu olhava para os pinheiros altos, sentia o cheiro da caruma, entre muitos, um dos preferidos, o calor do dia de verão.

Para chegar a Sesimbra nesses tempos era como subir e descer montanhas, suavemente. Não era nunca nauseante porque íamos em direcção do mar. It was a rollercoster of pleasure.

E passado Santana, começava-se a descida. No alto de uma colina um velho castelo que servia de cemitério e que ainda lá há-de estar. A paisagem aparecia como um triângulo invertido, uma espécie de cone onde, de repente e sempre como uma maravilha aparecia no fundo o brilho do mar. Naquele triângulo invertido aparecia o mar quase como um púbis resguardado entres as pernas cruzadas de uma mulher.

Foram muitos os anos em Sesimbra. Havia outros itinerários preferidos, como Colares, Praia das Maçãs, Guincho e a marginal desde Cascais até Lisboa.

Mas Sesimbra foi a minha infância e adolescência de verões intensos e cheios de uma leveza, de uma claridade e de uma intensidade que só se conhecem uma vez na vida.

A estrada para Sesimbra foi refeita anos depois. O meu pai perdeu muito do prazer de conduzir até là porque as curvas e contra-curvas foram mais ou menos "apagadas" como se se tivesse utilizado uma borracha. E Sesimbra encheu-se daqueles prédios horrendos da costa, a praia do porto de abrigo desapareceu com a chegada da lota que dantes se fazia na praia, na vila, os imensos peixes alinhados na areia, um cheiro intenso de algas e de homens cansados.

A minha mãe viajava entre os peixes com o seu olho acerado de cozinheira de muitos talentos enquanto eu escutava a algaraviada da lota, os homens clamando "chui!" para concluir a compra de um lote de peixe. O meu pai fumava um cigarro a alguma distância, olhando para o mar, calmo e tenso, comme à son habitude, como ele combinava essas duas coisas dentro dele não sei, mas não pareciam contraditórias.

São coisas antigas como a velha estrada para Sesimbra.

Resposta a José Quintela Soares

2008-07-02T00:53:00.004+02:00

E as luvas de Rita Hayworth...

Ou o vestido esvoaçante de Marilyn Monroe...

Olhar Oblíquo

2008-06-19T13:10:00.002+02:00

Houve um tempo em que o olhar se perdia num sonho paralelo, indefinido, tão longíquo como um pensamento que se liquefia e se evapora.

Houve um tempo em que o olhar, novo embora, estava já instado pela seriedade das coisas a vir. Fazia-se ligeiramente carregado, ainda interrogador e manso mas certeiro na indagação do que era já ou temível ou preparação para a guerra.

Não se sorri quando assim é. Os lábios ficam cerrados mas sem convicção, não é ainda de crispação que vão falar. Lábios unidos num mutismo de teimosia ou só de concentração.

Em que pensava a rapariga da janela quando assim olhou para a objectiva que a fixava com amor? Esse rosto que é belo (e não o sabia) tem a luminosidade do que é extremamente jovem, esse grão de pele completamente uno. Mas é quase sombrio esse olhar oblíquo, desafiando quem fotografa como se fosse um devassador de pensamentos muito intímos. É quase um olhar de fera, devastador de tristeza e força. Um animal que vai embater com os cornos duros a dureza da vida.

Os próximos anos serão os mais difíceis. Esse olhar oblíquo sabe-o já.

A gabardine de Bogart

2008-06-11T22:31:00.003+02:00

São imagens que ficam para toda uma vida. Não sei se foram aquelas tardes de domingo, cheias de vento e chuva, em frente da televisão do quarto pequeno, em casa da minha avó. Eram tardes cinéfilas, cheias de westerns et de filmes sobre a Segunda Guerra Mundial ou uma comédia sentimental. Era eu e um tio, enrolados em cobertores para afastar aquela humidade ambiente. Víamos aqueles filmes antigos, em inglês, conhecíamos as deixas de cor. Acontecia que um filme português passasse, António Silva & Co... sim foram essas tardes de domingo, longas e chuvosas, cinzentas e cheias de vento a uivar.

A gabardine de Bogart não é só uma peça de vestuário. É um mito. É uma ode às santas tardes cinéfilas de domingo durante as quais forgei mas do que uma cultura ou nostalgia.

Outro tanto

2008-06-10T22:05:00.002+02:00

Por dentro do sono e deste fogo lento que me vai queimando as pálpebras, vibro intensamente na intenção de construir um poema. Um poema vibrando no ar como uma gota de água, humidade próxima do teu corpo. Respiração.

Conheço de cor a fúria hábil dos dedos
o meu calor
a raíz das coisas é também isto :
saber com a polpa do corpo
o fogo

Paixão moribunda

2008-06-08T00:09:00.012+02:00

Houve um pequeno riso muito discreto. Tentava não estar lá com muita energia. A possibilidade de um encontro, ainda que breve, frutificava o cansaço.

O tédio não seca. É como um rio abundante.
Não te falo. O silêncio é uma necessidade tão íntima quanto o sexo
esses barcos essa tempestade
onde vogas
estou cansada como velhíssima idade
e desgaste no meio dos torturosos caminhos que agora me fazes percorrer.
Estou também sofredora como inversa Mariana
então te escrevo longas cartas onde o amor é desesperado
até ao último fio de ouro.

Escrevo-te por dentro daquilo que não te digo. Repito : não te falo.
Acabaram-se-nos as histórias porque já não nos amamos.
Tu compreendias estas falarias, atitudes de quem perde o seu tempo sem mesquinhice e no calor.
Prefiro-te na distância do ténue fio que outrora nos ligava. Ofegantes na carícia da voz
um sexo latente e pulsante.

Tuas histórias não me interessam mais - oh o tédio e o mais pleno aborrecimento, vou regastando os corpos polidos
cristal -
ainda te mostro as coxas adultas juntamente como abrigo e fortaleza e Ìndias de contadores e loiças preciosas, um calor de seda

estátuas - são gregas, são gregas e em seguida são as ondas

E A AREIA

coordenação de barcos de pesca, o meu marinheiro amado e perdido, onde estás, onde estás, como gostaria de te ver
e de ter teu muito conhecimento junto de mim, tua sapiência

DO ALEGRAR

O ninho, o peixe comido junto ao mar e ao sol
ao fundo
ligeiramente embriagada junto ao teu corpo

Reverso da medalha

2008-06-07T18:47:00.008+02:00

"falling out of love is as delicate and important a business, and as necessary to the attainment of wisdom, as the reverse experience . . . I think that the exhilaration of falling out of love is not sufficiently extolled."

Stella Ford

From the Guardian by Julian Barnes

Article about The Good Soldier by Ford Madox Ford

"Viver sempre também cansa"

2008-05-31T23:11:00.004+02:00

Os escombros são muitos. Falaram-me de caos, no outro dia e eu fiquei a pensar que essa era uma palavra que ia bem com os tempos que se vivem. Mas a paisagem é já de escombros, antes da guerra e da destruição. Como se fosse inelutável.

Lêm-se coisas alarmantes nos jornais, vêm-se coisas indignantes na televisão. Não há só catástrofes naturais. Há catástrofes humanas por detrás de cada ser vivente. Cansa-me este mundo como coisa abjecta. Pensave eu ontem num poeta mito esquecido em Portugal : José Gomes Ferreira, diplomata comunista, senhor de uma cabeleira abundante e toda branca como o Vítor Hugo. Foi um poeta que produziu muito, o meu pai tinha por ele uma admiração sem fim que estava certamente ligada ao profundo humanismo do poeta, mais do que às suas crenças ideológicas.

Quando eu era muito pequenina e estava a aprender a ler, a minha mãe tinha posto no meu quarto uma pequena mesa onde jaziam, à mistura com revistas de modas (Burda! E nós sabemos como ainda hoje a elegância das alemãs tem esse lado frio e demasiado asséptico que sempre me fez detestar o lado convencional do bem-vestir com falsas pérolas). Meu pai andaria na leitura da Poesia I e que ele folheava com vagar. O livro tinha ficado sobre a pequena mesa...

E eu abri-o sem saber que ele iria para sempre revelar-me o mundo que eu preferiria a todos os outros : o da leitura. Aprendi a soletrar e a ler com o José Gomes Ferreira e tanto o li que acabei por decorar versos.

O que me ocupa aqui esta noite é o "viver sempre também cansa". A bon entendeur salut!

Soyons réalistes, demandons l'impossible.

2008-05-08T02:04:00.011+02:00

Sempre adorei esta fotografia. Do que eu gosto é da irreverência sorridente do Cohn-Bendit que resumia a irreverência toda total completa desses tempos. Tempos que eu vivo um pouco por empréstimo, não sou completamente dessa geração, era demasiado nova ainda.

Estes políticos de meia-tijela franceses actuais e adeptos do Sarkozy bling-bling (o presidente com o maior mau gosto do mundo, feio, pequeno e com ideais iguais ao físico dele) querem muito desacreditar os acontecimentos de maio 68. Há, no fundo disso, parece-me, como um medo profundo que uma nova revolução venha por aí. Não vem, hélas!

Um movimento que deixou escrito pelas paredes "sous les pavés la plage..." e "interdit d'interdire" só pode ter sido uma imensa lufada de ar novo, um vento implacável de liberdade. E não é de nostalgia de que aqui falo, a história não se repete tanto assim. Mas que me apetecia qualquer coisa deste género tão único e raro, sim!

Esquecimento

2008-04-27T04:22:00.004+02:00

Quem foi que à tua pele conferiu esse papel
de mais que tua pele ser pele da minha pele

David Mourão-Ferreira, Obra Poética II

Start me up

2008-04-27T00:12:00.009+02:00

Apetece-me dizer que tive um gato a que chamei Gaston e que me faz falta como um ser humano. Também a Truffe, a minha preta cadela Labrador me dá saudades.

Apetece-me dizer que não gosto do mundo em que vivemos. Detesto o Bush carniceiro, O Blair e o Gordon Brow mais o Sarkozi bling-bling. Os meus animais são mais humanos que eles.

Apetece-me dizer que o progresso não tem significado se não fôr posto ao serviço do homem e não tornando-o servo.

Apetece-me dizer dos amigos que tive. Luis Miguel Medalha meu irmão, meu feiticeiro, meu anjo de amor nunca consumado, minha voz, minha inteligência, meu desespero, minha luta, meu ardor, meu desejo. Chico Marujo, minha chalupa de viajar, meu ronco de fera, meu seio de amor, meu encontro, meu praguejar, meu marinheiro. Meu primeiro amor, Francisco Lança, que não me ensinou muito senão a amar os outros homens que depois vieram até mim, amor de criança, sem sal nem alarme, amor de aprender a soletrar, amor para depois, amor esquecido. Miguel, minha fúria de possuir, meu desejo enfim dito, ritmo e fragor, sôfregos e aprendizes, marca indelével no corpo. Inesquecível.

Apetece-me trazer junto a mim os fantasmas, os livros lidos no espanto e na voragem, a música. Reuni-los talvez uma última vez numa constelação de estrelas do meu firmamento. Convidá-los, uma vez mais e como disse a alguém que não compreendeu nada, para minha casa e recebê-los, as mãos ainda cheias de farinha, no jeito de as limpar ao avental para que melhor eles relembrassem minha muito cozinheira mãe.

E apetecia-me tê-los perto de mim, junto à lareira, cheios de risos, copos de um vinho amigável tilitando, o meu pai observando com o seu sorriso calmo, o seu sorriso infinito. Apetecia-me a conversa solta, revolteando, o olhar mais intenso de um rapaz que eu tivesse amado sobre as minhas ancas, a ternura de um outro, a carícia no rosto fraternal.

Apetecia-me as amigas, Romi a esbanjadora de amor, uma velha Ana Santiago que já não existe com o seu verbo alto, de uma Manecas irmã mais velha indicando o caminho, de uma Manela frágil...

Apetecia-me acabar com o exílio e a solidão a que ele obriga.

Mas não me apetece chorar.

I did it my way

2008-04-26T23:48:00.005+02:00

Chegar a uma certa idade traz consigo a inevitável reflexão sobre o passado, o presente e o projectos que ainda se tem.

Amigos do passado, perdidos, achados quando para isso tínhamos tempo, novamente perdidos nestas navegações por onde andamos, todos muito caravelas de descobrimentos antepassados.

Not difficult to start me up (Rolling Stones) para relembrar o passado. Ele brilha como coisa gloriosa, como uma igreja barroca. Eu sou uma jovem de sorriso bonito nas fotografias. Diríamos simpática. Não uso ainda óculos mas já li muita coisa, comecei aos seis anos com um livro do José Gomes Ferreira - Poesia I - que o meu pai tinha deixado sobre a mesa da sala. O primeiro poema dizia "Viver sempre também cansa..." Depois foi tudo o que apanhei à mão que o meu pai semeava, alguns americanos, muitos portugueses e franceses, espanhóis q.b.

E deixei aqui o post, sem continuação...

Sonho

2008-04-25T00:10:00.005+02:00

Praias

Dorme, flutua numa espécie de lago. A respiração dos seios empurra contra as paredes do quarto, em ondas lentas, o meu corpo afogado. Não consigo dormir.
Esperarei toda a noite nessas praias de cal, desertas, verticais.

Carlos de Oliveira

Llansol

2008-03-22T15:32:00.025+01:00

De repente, é com se tivesse perdido uma amiga que nunca vi mas com quem contactei por vias muito inexplicáveis. O primeiro livro que comprei dela foi o Causa Amante, estava eu nos meus doirados vinte anos ou coisa e tal e aquela escrita deixou-me perplexa como a muitos legentes. Não me quis dar por vencida e, pouco a pouco, fui adquirindo os seus livros que li com a atenção da aprendiza. Completamente ultrapassada.

Em 2006, passei cerca de seis meses retirada do mundo, sort of. Trabalho de escrita, de leitura, dias passados a fio no quarto entre cadernos e montanhas de livros, a respiração pesada da minha velha companheira junto a mim, a Truffe, negra e luzidia, já doente e magra, perdendo as suas redondezas de Labrador. Peguei num dos livros da Llansol e li alto para a minha cadela, para o meu gato Gaston e para o meu pai esvaído na recordação da sua morte. Li em voz alta, como fazia na escola primária, cuidadosamente, adivinhando o texto a vir com as suas supensões, vírgulas, pontos finais. Li vagarosamente, para que os meus animais pudessem compreender essa linguagem desconhecida e eles levantavam os focinhos húmidos e olhavam-me cheios de compaixão. Foi no olhar deles, que esmorecia, e no do meu pai que era de amor e que atravessava as paredes como um fulgor que eu comecei a compreender, creio eu. Mas muito de mansinho, que quer dizer, devagar, devagar.

Continuo a ser uma legente. De Llansol e de outros. Os meus novos gatos e cães aprendem as lições no silêncio da casa, confiantes e risonhos. São novos, são bébés, estão attentos à dissipação das coisas, à desordem e vêm até mim, até ao texto que lhes componho, com vagares repletos de curiosidade.

Elegia para a Madalena

2007-09-27T21:58:00.002+02:00

O tempo parou. Não se moveu mais. Tu ainda corrias, rindo no meio de um campo semeado de brinquedos de cores vivas.

O tempo parou. Não se moveu mais. E tu também, no meio das tuas bonecas, sorriso nos lábios, ainda sem perceber o que se passava.

O tempo parou. Tu não te moveste mais, nem sorrisos iluminaram daí em diante o teu sono.
Antes da paragem do tempo, os teus sonhos eram de odores : os dos seios da tua mãe que te apertava nos seus braços quando chegava do trabalho, da água-de-colónia do teu pai ao qual se misturava um odor de papéis, de escritório, do movimento dos dias de adultos.

Sonhavas de brincadeiras, de malícias, de coisas que fazias e pelas quais sabias que ias ser admoestada. Mas sem medo.

Sonhavas do dia e da noite, do calor dos dias de verão e dos banhos de mar nos braços da tua avó de quem adoravas o carinho, o cuidado, o afagar, a voz que te chamava, risonha "MA-DA-LE-NA!!!"

Sonhavas sonhos de menina, quem sabe se cheio de Barbies e desenhos que ias fazer com canetas de feltro muito coloridas.

E depois deixaste de sonhar. A dor instalou-se. Coisas estranhas entraram na tua vida : hospital, enfermeiras e doutores que te observam, operações, o teu crâneo aberto, explorado, um tumor extirpado.

E depois os tratamentos, sem resultados, o gosto do vómito na tua boca, as convulsões, as dores de cabeça incompreensíveis.

Quase três semanas de semi-coma. Alimentada a morfina até que o teu coração não aguente mais inevitávelmente.

Mandámos flores. Parece que era um coração. Preferíamos ter mandado brinquedos. Mandámos um coração de flores com os nossos nomes. Foi tudo o que pudemos fazer por ti, Madalena.

Ao meu pai

2007-09-27T00:19:00.001+02:00

Pai,

Vinte e três anos sem ti, sem a tua voz conciliadora, apaziguadora, lindíssima voz, sem as tuas mãos finas, de dedos secos, morenas a acariciarem os cabelos da criança que eu fui. Todo este tempo sem as intermináveis conversas pelas ruas, tarde, quando as pessoas "honestas" já estão deitadas.

De ti aprendi tanta coisa que nem sei dizer. Eras um anjo de paciência para escutar as minhas fúrias de adolescente. Sem ti eu não poderia ter construído aquilo de que fui feita até à tua morte. Desde aí tudo tem sido muito mais complicado.

Hoje quase esqueci esta data em que a vida não só acabou para ti, tão absorta por preocupações várias tenho andado. Não foi que tivesse esquecido a data, foi que nem sei a quantas ando.

Creio que apenas me resta a consolação de ter como filha uma linda criatura que se parecia tanto contigo quando nasceu que tive um movimento de susto a que o médico presente não foi insensível. Hoje ela está mais perto da sua ascendência paternal com os seus grandes olhos muito azuis. Qu'à cela ne tienne, um rapaz dorme não longe de mim e ele tem nos olhos e nos lábios os nossos sorrisos sobrepostos

Escrever um poema 1 de Março 1983

2007-09-04T02:05:00.000+02:00

Escrever um poema
falar das formas das pedras
olhar as pedras – os olhos
dos homens.
Encontrar a palavra
exacta dilacerá-la e
corrompê-la dar-lhe o
tratamento da (in)consciência

dizer depois a palavra
mastigada cuspi-la
certeira – no chão a
palavra ou a pedra e
escrever o poema
esculpindo
a rocha o
mármore dureza do
signo – contorno
e desigual lançar
invadir e possuir tudo
a mesmíssima coisa e
o poema por fazer como
casa (habitação de que
mundo) – a construir,
abolir transmitir a
pedra de mão em mão
consentir a dor – nunca
devagar

Agora o centro
lancá-la como a um
poço – tocar o fundo é
não morrer
viajar, arrancar os
olhos vivos e deixá-los –
sobre a mesa :
a garrafa de vinho, o
copo de vinho
o pão – calcificado?
de novo o arremesso
o ar vibra como se –
uma mão afaga um seio – duro, duro
areias
reduzir a palavra a
areia – fina, tal
como sempre foi pressentida :escapando-se por entre –
os dedos
afagando a pedra
reconhecendo-lhe os contornos
agarrando-a pelos cornos
animal vencido –
estrebuchando
sangue na poeira
chão uma poça de
vermelho e no alto –
o sol

Doirando palavras
exauridas
que falam de pedras
escrevem o poema
gravado – a martelo
e escopro
esculpir o ardor da tarde
é verão
desejar a pedra – de novo
arremesá-la
desfeita
poeira

Um caminho aberto e
por abrir
uma escultura atravessada
pelo sol – o sal
corroendo o calcário
o poema intacto
vem da planície e –
atravessa os trigais
jorra um sangue
animal ferido
mas intacto
destruír onde – esventrar
(de que ventre saído)
incompleto – assim
sempre
incompleta noite
madrugada incerta
rompendo o céu
dilaceração

Águas correndo entre
pedras – poema banhado
restituem-lhe a vida
dão-lhe a sede
por morrer
a montanha – palavra
por achar desfaz-se
desmoronar
do poema

Sei somente isso

A rapariga à janela

2007-09-03T05:57:00.000+02:00

Vulnerável até às mais profundas águas. Tudo nela provocava um som, um eco que tinha repercussões infinitas. Ainda que soubesse construir fortalezas, sentia-se vulnerável até ao ponto extremo em que deixava de ser ela própria. Incendiava-se só com uma réstea de sol, gelava com a sombra de uma sombra, embriagava-se com a solenidade dos dias, com os acontecimentos fugazes, com as vozes que a entonteciam. A sua vulnerabilidade criava esses eterno saltitar entre alegria e tristeza, escuro e claro, um balançar incessante entre as trevas e o céu aberto.

Aos que nunca perceberam

2007-08-22T01:37:00.001+02:00

"Só se possuem eternamente os amigos de quem nos separamos"

Marguerite Yourcenar

"...Etincelles fructueuses de l'entente..." Julia Kristeva

2007-08-20T00:18:00.000+02:00

Noites longas e calor invasor.
Coxas que se entrabem ligeiramente
secretíssima vulva onde cresce o desejo de te prender quente e ondulante

Acumulação de mensagens e códigos
transmissão de silêncios e ardores indizíveis no turbilhão daquilo que pomos na fala
- única adaga
Por isso somos empolgantes manejando as únicas armas de que dispomos com a habilidade séria e atenta que os amantes põem no jogos de amor

Somos hábeis e engenhosos pelo que só o desejo e a paixão conferem aos indivíduos
Amontoamento de pequenas coisas
Objectos frases perdidas
Ternura e feridas em troca

Como mercadejar em feiras ruidosas e fossemos furiosos no atalhar das frases alento das vozes gritadas

Tu balbucias
tua voz é sempre tão sussurrante murmurante sem desvios as entoações doces subindo devagar no tom grave e quase solene quando pronuncias o meu nome
Enganar-me-ei nas grutas da tua voz longíqua perdida em balbucios

O apelo que me fazes é urgente e precário
Cai como chuva em terra árida, absorvo-o impregnada desse apelo galopo os dias as ânsias vou certeira na direcção que tu impôes mansamente sem alardes ganhando de batalha em batalha conquistando seguro esta guerra que te imponho duramente no vacilar

Mas queda por agora ansiando tuas veemências
Imploro-as
Combustão lentíssima de todas as energias
Como estamos cegos não sabemos por onde vamos envoltos de uma bruma espessa que não nos tolha os passos

"After such knowledge, what forgiveness?" T.S. Eliot

2007-08-19T05:25:00.000+02:00

Texto do dia 3 de Outubro de 1988

Sábia e dolente noite

como se de verão falasse – equinócio trocado

E o calor intenso

O corpo – esse cansaço como uma agonia abraço eterno protecção da morte essa alma

Devo-te o rosto devolvido à podridão rastilho ardendo docemente atento e dedicado à obra.

Devorar como os vermes na terra húmida
escura
um sexo de mãe onde estás depositado com carinho deitado na fissura da espessa poeira que te cobre
fino véu película de luz
areia aquecida

Esquecimento – terrível e medonho como nos pesadelos

E esta noite parca nos gestos suas atitudes de serena mãe criadora de mundos
Olhar-te e nesse olhar levar o que foi profundo sentimento de ter havido lua e estrelas – astros noctívagos, bêbados astros. Sós. Que na noite tudo é só e falsamente silencioso, se gritos há são os das mulheres loucas nos hospícios, de longos cabelos desgrenhados, tristes. São tristes estas mulheres. São tristes e hululam na noite
Animais acossados
Animais de medo

Choro de lágrimas pesadas um sal cristalino água de corpos suor acumulado
São hábeis os olhos vendados
Estão prescrutantes e interiores vendo o mar e sem ruído perscrustantes golpeando o mar
Olhos ansiosos atentos como sóis acompanhando o teu périplo tua navegação de mastros e velas
Ufana seria se do azul teu mar
Voltasse – o tempo

Os dias contagem de horas às avessas e do passado são as vozes
Exclamações, ritmo e melodia
Pequenas palavras como tempestades ríspidas
Zanga de águas rumor de árvores e ventos nos bosques
Pinheiros salinos inclinados
Odor da trovoada um rosto
Embevecido bebendo clarões
Ao fundo do mar escondido na montanha secreto e defendido couro da tua pele onde não entram
os cíclones

Ciclópica tarefa de desatar os uivos da garganta – só silêncio
Onde estás? Onde estás? Voz de criança acariciando a penumbra
A noite esvai-se por cima do rio
É um murmúrio
Sussurro cadavérico e exangue
Cansaço da pose corpo reclinado estátua disforme escultura em mármore memória de pedra
Seria rufar de tambores desfile militar e estandartes se tu viesses para que as mulheres te lancem flores
E tu belo como um guerreiro vitorioso
Agradado do cheiro de fêmea
Chegando e depositando no rosto
Os beijos da posse – promessa d’amor.

Regozijo que não sabes conter és feliz como um pássaro que voa tens nos olhos os sorrisos de quem voga – das núvens tu sabes e entendes.

2007-06-14T03:12:00.000+02:00

Ginette, écrasée sur la route le 13 mai 2007. Elle était belle, gentille, calme et avait un an.

Les gamins avaient trouvé ça marrant de l'appeler Ginette. Sarah en larmes, Alexandre en larmes, moi suffoquée par l'émotion. Philippe l'a enterrée dans la presque île, auprès des autres.

Si injuste, si moche. J'aurais voulu sauver ma Ginette. Mais c'est adieu qu'il faudra se dire et mon coeur ne dort pas cete nuit. Je veille auprès de toi, Mimine adorable

Past

2007-05-28T19:31:00.000+02:00

My theme is memory, that winged host that soared me one grey morning of war-time.

These memories, which are my life - for we possess nothing certainly except the past - were always with me.

For nearly 10 dead years after that evening with Cordelia I was borne along a road, outwardly full of changes and incident, but never during that time, except sometimes in my painting - and that at longer and longer intervals - did I come alive as I had been during the time of my friendship with Sebastian.

But, as the years passed, I began to mourn the loss of something I had known in the drawing-room of the Marshmain House and once or twice since, the intensity and singleness and the belief that it was not all done by hand - in a word, the inspiration.

Evelyn Waugh, Brideshead Revisited

Albion

2007-05-26T00:55:00.000+02:00

He sleeps. He has a long journey back to London tomorrow. I've been in love with him for a long time now. It has been a love in english, in cockney, in many words. A very talkative love, indeed.

He's back to the tiny place where I once lived. I shared this place with my lover and a cat. It was a difficult, harsh life in the outside, it was a war. But there was a sweetness in our "inner" life that has gone now that I am back to "my side of the tunnel".

This is a story to be told, to be analysed in all its fragments as I still don't understand all the reasons that made me run into the loving arms of a man so different from me. It's not always romantic or just lovely like in a movie though we do have our moments where we could think of ourselves as guest stars of a modern film about a modern woman and man, living in a modern world.

I have this awkward feeling that speaking of love when referring to this relationship doesn’t quite explain all the mixed feelings that are involved. There is a mystery about it all. We call it love because it’s easier, because it’s the common word for this type of situation. But somehow, love doesn’t do it. It’s about something else and probably something else that goes beyond the concept of love itself and reaches an unique meaning that is still unmaned.

Interlude

2007-05-24T23:13:00.001+02:00

The voice of Jeremy Irons on Brideshead Revisited on the episode Bleak of the Day :

"For a fortnight we remained in Brideshead, living our own lives. I had no mind then, for anything except Sebastian and I saw him already as being threatened though I did not know yet how black was the threat.

His constant, despairing prayer was to be left alone and since he counted among the intruders his own conscience and all claims of humain affection, his days in Arcadia were numbered. He did not fail in love but he lost the joy of it, for I was no longer a part of his solitude. As my intimacy with the family grew, I became part ot the world he fought to escape, I became one of the bonds which held him..."

Energúmeno

2007-05-23T13:46:00.000+02:00

Eu bem disse que ia levar nas trombas mas a vírulência de hoje não me deixa cabisbaixa.

Estás a falar de quê, ó meu? Quem é que aqui disse que não éramos TODOS influenciados por muita coisa (a qualidade das coisas é que nos diferencia). Vê lá se aprendes a ler, senão nas entrelinhas então, pelos menos, nas linhas que eu coso (Deus é que escreve direito por linhas tortas e a mim ainda me falta muito para ser deusa).

0 Saramago será Nobel ou não. Para que havemos de estar a complicar com nobéis e coisas do género. Deixa o homem estar sossegado e escrever.

Olha lá ó sabichão achas que só tu é que conheces o Godard? Permites que eu também conheça um pouco? TODA A GENTE SABE QUE O "NOUVELLE VAGUE" É UM FILME RECENTE. E O "JULES ET JIM" + "LES 400 COUPS" NÃO SÃO DELE MAS DO TRUFFAUT. Para é que estás tu amisturar alhos combugalhos?

Se tens explicaçõespara milagres mais valia partilhares isso comigo,és todo elipses. Ou és só do estilo "não fodenem sai de cima?

Desculpa lá, Miguel, eu não te peço nada senão um pouco de risos e cumplicidades. Coisa sem grandes complicações nem angústias existenciais. Gosto de receber aqui o teu correio, de ler, de estar contigo. Não transformes isto numa arena que somos maus cavaleiros e não gostamos de espicaçar ninguém. GIVE ME A BREAK! Que sejas exigente sim, aceito e concordo. Que isto não seja um espaço para máscaras e palhaçadas também aceito. Mas, pôrra, já não tenho paciêcia para xutos e pontapés. Devíamos ter passado à fase seguinte.

Para castigo não te falo ainda do Nair. Já me lixaste o resto da tarde.

Fazemos as pazes?

Ana

You're fucking right!!!

2007-05-22T04:24:00.000+02:00

You're fucking right!!!

Bueno, passemos então às coisas importantes, já perdemos tempo demais com as ninharias que se impunham. Respiro melhor, sinto-me mais à vontade. Tanto que me apetecia-me uma boa bojeca e tremoços numa cervejaria qualquer. Será trivial mas eu sou como o meu pai, estou à vontade em todos os registos, também sei beber chá na Bénard de dedinho espetado.

Fui a Lisboa, depois de uma ausência de três anos que correspondeu ao tempo do desenvolvimento da doença da minha mãe (eu tinha-a trazido para o pé de mim), o ano passado e este ano. Quase não reconheço nada excepto a luz inconfundível e que já é cliché. Nunca fui assídua das discotecas de que me falas, tenho uma preferência por pubs, lugares onde se pode conversar e beber copos. E também por pastelarias de bairro onde, quando adolescente, bebia galões ou garotos na companhia de algum rapaz apaixonado que se intimidava da minha verbosidade.

Não reconheço Lisboa, as pessoas estão diferentes, há uma febre no consumo que me parece doentia, os supermercados sempre cheios, a abarrotar. 0 que há de terrível nisto de se viver em exílio é a sensação que já não somos daí mas também não somos daqui mesmo quando a língua começa a estar contaminada, uma confusão nebulosa na cabeça quanto ao uso de uma palavra que só se desfaz de dicionário em punho.

A Kristeva, que é búlgara, fala disto num dos seus livros "Etrangers à nous-mêmes". É o problema de como dizer bom-dia à senhora da padaria todas as manhãs. See what I mean?

0 meu pai, alfacinha convicto, aprendeu-me a amar perdidamente essa cidade. Quando ele morreu eu comecei a detestar esse sítio, essas ruas, o rio que mesmo quando não se vê se pode sentir.

Ódio total. E depois, uma tarde de maio em 97, numa esplanada da Graça, na companhia de uma das minhas melhores amigas (L., para o servir) eu olho para o espectáculo do Tejo, do casario e, estúpidamente, ponho-me a chorar. A L. percebeu. Appartennance...

Voltando ao Lobo Antunes e à "Memória de Elefante" e só por causa de uma interrogação que ele pôs num princípio de capítulo e que é pergunta que me tem seguido desde aí : "Quando é que eu me fodi?" . Estou numa altura da minha vida em que ela aparece como um estandarte por cima do meu nariz.

Queda : sair do labirinto.

Olha, o tom vai intimista mas é assim mesmo. Tem dias.

Deixa-me só dizer-te que também eu sou uma mãmã "comblée". A Sarah é criatura deliciosa, herdou os olhos azuis do pai, de pestanas longuíssimas e fartas, o nariz e a boca de meu pai e que são também apanágio meu. 0 resultado é um rosto de boneca de porcelana que eu olho com assombro e deslumbro. 0 Alexandre (que a L. apelidou de Atila, não sei se estás a ver) tem nome de conquistador e, a avaliar pelo modo como ele toma posse do mundo é bem capaz de vir a sê-lo. Bonito também e muito, os olhos maliciosos, risonhos e castanhos como os meus, o cabelo louro, boca gulosa e ávida de vida. Tem mau feitio e um sorriso capaz de quebrar icebergs.

Até breve, I hope.

Recebe beijos e não me assassines

São rosas, Senhor

2007-05-21T02:46:00.001+02:00

Senhor M.

First of all : não tenho vocação nem físico para punching-ball mas ainda me lembro de alguns upper-cuts que o meu pai me ensinou. Põe-te a pau, "ameroso" que eu sou muito bélica... depois não digas que não te avisei...

Conheço o Nair. Depois falamos disso com mais tempo. 0 Sciascia também. Gut, três gut. Também "habemos" de falar. 0 Paul Auster começa a agitar a minha curiosidade (os títulos dos livros são sugestivos, gostava de arranjar originais que não me está a apetecer levar com as traduções francesas para cima).

0 disco da P J Harvey é o "Is this desire"? Dá-me novidades e diz-me se vale a pena que eu nisto de música ando a boiar como uma alforreca.

Gosto do raminho de cheiros e tu não és assim "tã tolo" porque hablas com mestria.

Vou à vida que se faz tarde e, lembra-te, "a uma senhora nã se bate nem com um ramo de rosas". Um deste dias mando-te ver o Oficial e Cavalheiro ("o material tem sempre razão", não é meu general?).

"Béjo-te as "fauces"

Ana

A quantas ando?

2007-05-20T19:07:00.002+02:00

Amigo Urso,

Recebi a tua encomenda hoje! Não tive ainda tempo para ver e começar a ler o livro, evidentemente, mas logo te darei notícias em breve. Agradeço-te desde já a amabilidade que eu sou pessoa educada. Sem ambiguidades : gosto do que fazes. É bonito o teu gesto. Hei-de lembrar-me dele quando já não formos Amigos.

A este ritmo terei tanta coisa para te dizer que vou ter de dedicar todo o meu tempo livre (que não tenho) à "confecção" destes correios electrónicos. A verdade é que fervilho de coisas dentro da tola para te dizer, tento dar uma certa coerência a tudo isso mas nem sempre é fácil entre os meus afazeres pessoais, o tempo para as crianças, a casa, mais o resto que me acontece e que nunca era previsto.

0 que mais me custa nestas "conversas" é que não parece haver espontaneidade. Escreva eu ou tu, há sempre um desfasamento enorme entre o momento da escrita e o da leitura ao qual tens de acrescentar o tempo da resposta. Não é como quando estás com alguém num café ou num outro sítio qualquer a discutir, tu cá, tu lá. É uma espécie de conversa cortada às postas, como um peixe-espada. E depois para encontrar o fio à meada é um problema. A quantas ando?

Verdade se diga que eu hoje não me apetece discursos intelectuais sobre artes e pintura, filosofia e cinema e coisas afins. Sinto-me fechada como uma concha secreta. Sou uma pérola rara...

Olha, é como se estivesse cheia do mar, mas mar como no Guincho ou na Praia das Maçãs. Tenho uma espécie de marulhar nesta cabecinha louca, um barulho de ressaca e onda cava a espraiar. Mas voga por cima disto, apesar de tudo, uma sensação de plenitude não sei de quê ou de quem. Género pedrada, estás a ver^? Deve ter sido do temporal...

Não posso hoje esmerar-me em coisa nenhuma. Nem mesmo para ti! Se amanhã me deres na cabeça vou ter de baixar os cornos e deixar que a tua ira passe. Já me estou a fazer pequenina... Olha, se calhar é mesmo disso que eu preciso, de alguém para me sacudir as pulgas.

Tudo isto é também o resultado de uma enorme tensão vivida todo o dia, coisa da qual também não me apetece falar agora. Mais tarde, quando tiver digerido que a França, um dos países mais ricos do mundo, tenha abandonado tantos dos seus homens e mulheres. Há coisas que me estragam o apetite e que me fazem perder o sorriso que é a coisa mais bonita que eu tenho.

Falámos de Africa, um destes dias, e dizias tu dos milhões de crianças que vão ficar sem as vaccinas indispensáveis para evitar tanto tipo de doença inútil. Sabes tu que em França há milhares de putos que vão para a escola de manhã sem nada no estômago porque os pais, no desemprego, não lhes podem dar um copo de leite? Em Africa como aqui, em todo o lado, seria urgente agir. MAS AGIR MESMO!

Aviso-te desde já que sou muito sensível aos problemas que afectam as crianças em geral desde a fome, o espancamento ou a doença. Desde há uns anos para cá tenho tentado, à minha maneira, dar algum reconforto a miúdos atingidos por doenças genéticas, muitas ainda incuráveis. Vais dizer que é o meu lado escuteirinha ou coisa que o valha. Estou-me nas tintas se é essa a imagem que as pessoas têm. 0 sofrimento de um puto é uma coisa muito revoltante de se ver.

Já vês por aqui que sou pessoa em permanente revolta e muitas vezes indignada. Isso não faz de mim uma tipa cheia de azedume, um pouco louca e a gritar contra ventos e marés. Creio que fui capaz de arranjar compromissos dentro de mim para eliminar o risco de partir a tromba a muitos gajos bem maiores do que eu e evitar de ter a minha em cacos também.

Ficas tu decepcionado com o tom da "carta electrónica"? É o que se pode arranjar, caríssimo. Isto nem sempre se é súbtil e áspero como uma serpente. Certos dias temos uma "tête de nounours qui attend des câlins". É a "bida", carago!

Toma lá beijos muito virtuais e castos.

Ao princípio era o verbo

2007-05-19T18:17:00.001+02:00

Caríssimo,

Montes de coisas a responder. Tantas que nem sei por onde começar. Para já devo dizer-te que o "formal" era mais para mim do que para ti, ó coiso. Isto porque, não sabendo que coisa és tenho alguma dificuldade para "adaptar" o discurso. É que nós temos conversas virtuais.Estás a ver o delicado da questão. Em que tom falar-se a um tipo virtual? Tão virtual, tão virtual que eu disse hoje a mim própria ."Ana Cristina, isto é uma coisa de loucos. Aqui tens um fulano que te surgiu nem sabes de onde e que te diz coisas que são como raios fulgurantes". 0 que tu dizes TEM SENTIDO PARA MIM. Okay. E depois? Ou tivemos uma sorte do caraças ou o Internet faz milagres que não são de Fátima mas quase. Sou a Lúcia e tu o Francisco?

Eu acho que no meio da confusão enorme que é isto do Internet (bordel planétaire), após ter recebido todo o tipo de mensagens, desde o pseudo-erótico até au "carrément porno" (porque o sexo está omnipresente nesta coisa do Net como na vida inteira), um dia, desprevenida, eis que me acena do outro lado do espelho alguém, sem rosto nem voz, que me fala de coisas que encontram um eco em mim. Que fenómeno é este?

Devo dizer-te que não tenho grandes ilusões em relação ao Internet e ao tipo de encontros que ele suscita. Mas estou "banzada" com as minhas próprias reacções ao ler as tuas "cartas electrónicas" (vai longe o tempo de Madame de Sévigné) : surpresa, agrado, conivência, acordo e desacordo, risos, curiosidade... The web ... tece o quê? Podem parecerem-te estas perguntas metafísicas de mais. Creio que és do tipo directo e não te perdes em solilóquios inúteis (os meninos são mais assim do que as meninas) mas... tudo isto é "matière à réfléchir". Pelos menos para mim, que sou ingénua e nova nestas andanças.

Manda para cá o humor corrosivo e acutilante. Eu aguento-me à bronca.

Se é óbvio que tenho de falar nas minhas actividades, eu falo. Sou pessoa não muito secreta, confio-me facilmente, mas só confio o que acho confiável e depende do confidente, you know what I mean. Pequeno resumo biográfico : estou na Gáulia desde 1990 para onde vim sem malas de cartão, "sur un coup de tête" : história de amor, evidentemente, agora acabada (sem remorsos nem desilusão que não sou rapariga para amarguras existenciais), digamos apenas que "c'est la vie, quoi!". Os meus pais morreram, sou filha única e muito amada de duas pessoas admiráveis. Integrei-me bem aqui, e fui ficando porque os Outonos são de uma beleza e de uma extravagância de cores que vai bem com o meu carácter, ocres e vermelhos, amarelos-oiro, frio e neblinas fabulosas, as casas e as pessoas sem contornos, irreais.

Fora isso, devoro livros, revistas e jornais, ando de um lado para o outro de combóio ou de carro, apaixono-me pela informática, saídas com amigos franciús mas suportáveis, passo temporadas longas no campo, em casa de amigos igualmente franciús e suportáveis.

Escrevo cartas para as amigas-hermanas que deixei em Lisboa e que não podem viver sem mim, coitadinhas. Cartas para os amigos de infância, para o resto da família que tenho aí.

Escrevo, tout court. Acumulam-se os cadernos onde anoto coisas e loisas. Escrita de menina, coisa de memórias, de personagens estranhos e plácidos. Anoto o tempo em que vivo, os dias que passam, observo a banalidade dos gestos. Que te não faça medo, Miguel, tudo isto. Sou uma criatura de deus dotada de perspicácia e sorriso mordaz.

0 Sr. Saramago (ele tem um ar de caixeiro-viajante) escreveu um belo livro : Memorial do Convento. Eu gostei, era coisa leve e sem embaraços ou pretensões. Não lhe segui as pisadas desde aí, mas também não deve ser grave. Folgo em saber que vive uma história de amor com jovem púbere. É um belo fim de carreira. Quanto ao Nobel, acho bem. Afinal porque não? Isso vai fazer bem ao ego destruído de muito português complexado. Ficam-lhe bem os tais sentimentos àcerca do dinheiro e dos detentores de riqueza (ouvi na France Inter os seus comentários).

Tenho sido como tu, “independente, radical, livre" (hummm, saboreei estas palavras, uma a uma como se fossem frutos). Limitamos a nossa acção Miguel? Tanto assim, irmão? Não é dor que temos, é frustração. Investir-se, implicar-se, mudar as coisas e o mundo não são utopias tão grandes assim. Mas tudo começa "por dentro", coisa individual e silenciosa que se constrói. Os bons encontros com as pessoas certas podem despoletar situações de acção mais concretas. Mas, e encontrá-las? Aqueles que estão dispostos a dar de si, "à s'engager", são raros e muitos deles procuram formas de poder pessoal, egoísta. Há seguramente outras vias que não sejam um partido embora este tenha a estrutura necessária, a força do número e tudo isso. Os partidos continuam a ser etiquetas que te colam na testa "ah, és deste partido?" fazem as pessoas e sorriem ironicamente e esperam de ti determinadas acções. Quando sais do quadro, ninguém percebe : deserção, desobediência às directivas, ambição desmesurada. Enfim toda a panóplia do costume.

Caro cepo iletrado, não me tomes por uma sabichona cósmica e pretensiosa. É um facto que li muito, que leio ainda bastante e que os livros sempre fizeram parte do meu universo mas isso não faz de mim uma especialista em coisa nenhuma. Tenho a cabeça cheia de livros e isso nem sempre é bom. Para cepo iletrado também não estás mal. Ou julgas que as tuas referências são banais?

Passemos então à música : Madredeus demasiado expostos comercialmente. Trop à la mode. De acordo. Quanto à Mísia não sei, foi uma grande amiga minha, grande especialista em música de todos os géneros, que me mandou um disco. Gostei. Sans plus. 0 meu fado é outro, é certo. 0 Byrne conheço e gosto. Mas devo-te dizer que tenho umas relações esquisitas com a música : tenho reacções epidérmicas muito fortes às coisas de que gosto, uma sensibilidade tão à flor da pele que não posso ouvir música durante muito tempo sem ficar num estado de esgotamento terrível. Então, de vez em quando, ouço coisas ligeiras, sem grande conteúdo (a música francesa em geral é óptima para isso, aliás os franceses são ligeiros e superficiais em quase tudo).

A propósito, sobre o que disseste sobre o declínio inexorável da cultura francesa ... É isso mesmo. Também te apercebeste. Eu creio que por enquanto eles não querem admitir que perderam a supremacia de tal modo estão fechados na bolinha de cristal deles. A grande maioria dos franceses ainda acha que faz parte do povo mais civilizado do mundo e arredores, há um orgulho nacional muito forte. Pobrecitos... a mondialização deu-lhes cabo dos sonhos.

Vai longa a missiva. Isto tudo é tão frágil...Se um dia não tiver mais notícias tuas, que faço? Não sabemos grande coisa um do outro, talvez nem seja preciso mas tenho a sensação de que fio nos liga é muito ténue. Uma palavra mal dita, uma frase desajeitada, o desinteresse que se instala e ... Booom! tudo explode. Como assentar sobre bases sólidas (tão sólidas quanto o pode ser uma relação humana que é coisa dada a grandes instabilidades) este encontro que, para mim, é prometedor? Decididamente não estou ainda habituada, é uma sensação estranha para mim.

Ao princípio era o verbo. Deixa correr o marfim.

Mille bacci

Ana + Gaston que tem acompanhado heroicamente a escrita desta mensagem com uma paciência felina, olhos como duas fendas em previsão das festas que eu lhe vou fazer já de seguida. Gato é bicho ciumento...

Chanel n° 2 disse ele

2007-05-19T17:51:00.000+02:00

Carta III

Não, querido, n° 19 ou n° 5.

Ó coisinho, eu desta vez não percebi nada :

Pediste o quê? Confissões? Outra coisa? “Acertaste" com o quê'? Desatino...

És só enigmático ou tens estilo telegráfico? Too soon. Dá-me tempo para aprender-te a ler.

Esse Colombo é um horror, uma monstruosidade, uma tataruga ninfa gigantesca. E a FNAC é uma merda, parece um supermercado de livros, cultura por atacado. Já sei, vais dizer "mas tem tudo, encontra-se lá tudo o que se quer, as últimas novidades". Pois. Eu também fui cliente ao princípio aqui, com cartãozinho de fidelidade e tudo. E um dia achei que aquilo não era uma livraria, com verdadeiros livreiros, tudo frio, arrumadinho, livros frescos e com boa cor como na peixaria. Gosto de livrarias pequenas, com cheiro antigo da madeira das estantes e um livreiro com quem me ponho em amena cavaqueira sobre receitas de cozinha das nossas avós ou mães ou conversa sobre o tema "que vinho beber para acompanhar um salmão aux herbes".

Estive a dar uma vista de olhos pelo Expresso na Internet ontem à noite. A Oeste Nada de Novo. Visto daqui, Portugal parece a república das bananas que sempre foi. Triste, triste : corrupção, malandrice, cenas de faca e alguidar, os gladiadores da política com disputas que acabam em jantar no Tavares (Rico, evidentemente).

Permita-me que lhe oscule a face direita, com todo o meu respeito

Les chocos sont arrivés

2007-05-17T19:23:00.000+02:00

Mes nouveaux chiens sont là: d'abord Baslie des Marais de Courmont, celle qui est dans le panier et qui a un peu grandi maintenant. Le petit bout en haut est Charly du Plateau de Brabois.

"... ergo para a minha dona os meus olhos frágeis, opondo-me a uma adversária que, de certeza, me ama: faço-lhe pedidos."

Llansol, Maria Gabriela, Amar Um Cão